“好。”
他撑开伞走进雨里。
那把黑伞很大，伞面旧了，有一处补过，补丁是母亲缝的，针脚歪歪扭扭。
我看着他走远，走到巷子口，忽然觉得有点可惜——我连他拉琴的样子都没看真切，只看见他抱着琴盒站在门外的样子。
晚饭的时候，我跟母亲提起这件事。
“爸爸的学生，叫韩雾。”我说，“名字怪怪的。”
母亲正在夹菜，筷子顿了一下。
“韩雾？”她说，“你爸最得意的那个吧。去年拿的那个奖，全国就一个名额。”
“那他今天下午被我爸骂了八遍。”
“那是你爸看重他。”母亲说，“你爸不看重的人，他一遍都懒得说。”
我哦了一声，扒了两口饭。
那时候我不知道，第二天早上，父亲端着豆浆回来，随口说了一句：“韩雾的耳朵好像有点问题，我上次叫他，叫了三声他才听见。”
母亲说：“那你要不要提醒他去查查。”
“提醒了。”父亲说，“他说没事。”
我那时正把琴盒往肩上挎，听见这句话，脚步停了一下，又走了。
那把黑伞，第二天没有被还回来。
第三天也没有。
很多年以后，我还常常想起那个雨天：他站在我家门口，浑身湿透，怀里抱着琴盒，说什么也不肯多踏进来一步。
我那时以为那只�...
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